A través de mis siglos hago un viaje,
estampas y experiencias recogiendo,
en mi jardín las flores van creciendo
y el otoño cambiándome de traje.
Como sueños de mitos e intenciones
el tiempo tengo asido de mi mano,
el otoño recibo con desgano
en mi espacio sembrado de ilusiones.
Peregrinos errantes, los minutos,
mueren en el vacío diminuto
donde también murieron los veranos.
Del otoño, antecede en mi existencia
de este viaje los días en su esencia
y ninguno
jamás vivido en vano.
